Я, бывает, выбираю между двумя вилками: Какой же будет приятнее есть салат? С какой из них я готов провести оставшуюся жизнь?
Смотрю на них: одна гладкая с мягкими гранями, а другая золотистая с прекрасными узорами барокко. Нет, узоры это слишком - и уверенно выбираю гладкую.
А потом ем и вспоминаю узоры, думаю о том, как они уникальны. Думаю, что такое совершенство достойно лежать в моей руке долгие годы. Измена. Я беру в руки желанную вилку. И понимаю всю горечь совершенного поступка.
Шучу - не измена. А вы опять поверили. Я наверняка вспоминаю про узоры, но выбор сделан. И тем не менее, я думаю. Вот бы взглянуть на эти узоры изнутри вилки так, как наслаждаешься внутренней архитектурой театра. Они ,безусловно, прекрасны. Но прекрасны, как и всё сущее. Так закладывается крепкий камень: начинаю ценить не только гладкую вилку в своей руке, но и пустую тарелку в придачу. Вилки. Любовь.