Ты идёшь в хрустале морей
В платье, связанном из штормов.
Я смотрю в пустоту дверей –
Вижу сны четырёх ветров.
Первый сон – будто честный гюйс –
Он по миру летит, шутя.
Он не ведает злобных чувств.
Цвет весны на его устах.
Сон второй – словно камень тьмы,
Так тяжёл – не подъять рукой.
Он ушёл в глубину травы –
В гнёзда, витые пустельгой.
Третий сон, что как пламень жжёт,
Брызжет звёздами в пустыри.
Чьё-то счастье ему – не в счёт.
Лишь одно он твердит: Гори!
Сон четвёртый – как прах и пыль –
Был ли, не был? – да кто ж поймёт…
Он витает посредь могил,
Всё вокруг обращая в лёд.
К своему ли иду псалму?
Кто же скажет, коль я – ничей.
Но витает в моём дыму
Тайный морок твоих очей.