Она уж больше не любила произведения на писаные ему, она восторгалась другим, нарисованным в ее
сознании мачо, то был мужчина на все 100, идеал всех женщин...
Играл на дефисе..Он на скале и над обрывом на краю, а я в низу по пояс в ледяной воде стою и
руки к небу подымаю, прошу, рыдаю, умоляю, кричу:
-Иди ко мне. Тебя люблю....
И он посмотрит вниз, меня увидит, отойдет, и на скале костер свой разведет, сидит и на огонь как он
горит, глядит..
-Ну если б были миллионы у нее, то можно было крутануть ее....