Я пишу тебе просто так, мне и сказать-то нечего,
нечем тебя заинтересовать, обрадовать,
восхитить или чем похвастаться, всё до боли
обыкновенно и банально. Неужели я делаю всё из-за денег? Хотелось бы – чтобы нет. А получается – да.
Необратимая посредственность происходящего. Проходящая мимо мечта, как проплывающий пароход, тобой же и построенный, в котором каждый винтик знаком, каждый иллюминатор. И он проплывает так рядом, что видно всех пассажиров в каютах.
И что мы должны? Как можно больше, или как можно лучше? Или – и то и другое?
И мечтать ли о послесмертии?
А люди не изменились,
такие же злые, как и всегда. Нам делают снова прививки, чтобы не чувствовали боли. И мы перестаём её чувствовать, и не только свою.
Стоит ли прозревать?
Для чего? Чтобы увидеть своё и не только уродство?
Забыться трудом и лечится им же, и быть ещё и как все.
Или это ещё не напасти и лучшие впереди?
А морда стареет и грустная, наверное, много смеюсь.
Но посмотрим, греет то, что, хотя бы по мелочам, кому-нибудь да и пригожусь.