Уж сколько прожурчало вёсен,
Но каждый раз под цифрой восемь
Нас заверяет календарь,
Что слякоть – вовсе не печаль,
Сосулек стрелы – не опасность,
А брызги транспорта – лишь шалость,
Ломота, насморк – пустяки
И мы – ещё не старики!
Не важно, сколько тебе лет,
Поджар ты, лысый или сед,
Ты всё равно хмелеешь вновь,
Как будто первая любовь
Тебя восьмеркой оплела
И в юность на день увела.
*** 08.03.01