Пурга

               
Метёт вторые сутки.
Откуда и куда – не угадаешь.
Пожалуй, отовсюду: из тундры, с океана,
кружит, не видно зги,
при нулевой температуре.
Порывы сверху, снизу
встречаются в ударе,
разносят снега хлопья.
Протянешь руку и её не видно.
И сила грозная во всём заключена,
как будто, двести ведьм взялись за дело:
одна рычит, вторая  дует,
а третья закружилась в диком танце,
лохмотья юбки разметав по ветру.
Других десяток добрый,
объединившись в хор недружный,
скрипучими, дурными голосами
поют гимн северу.
Всё  вертится, кружит, летит куда-то…
В лицо бьёт снег и, превратившись в воду,
течёт ручьями.
И всюду мрак, куда ступить не знаешь.
Так,  иногда, лютует СЕВЕР…