Всё – обман, мы странствия, мы и грех тоже. Где-то лежит острый нож.
Но есть кое-что, это как сломанные цветы, которые ты больше всего хранишь, как один длинный пасмурный день, когда однажды вдруг посчастливилось «мы», это как твой спокойный взгляд, который так тебя обожествляет. Ты нежен и долог как самый лучший сон мой, ты сплошное тёплое объятие, мечта, и больше ни миллиметра в пространстве, всё остаётся мне. Отчего ты мир мой, отчего ты каждый вечер и день мой.
Сейчас мы в путешествии, всё время ищем в сердце. Такая весна.
Вечная загадка существования,сладкая соль. Мы больше не любим прошлое. Что мы?