А она ненавидела этот день.
За кучу цветов в телефонной ленте, за очередную ложь маме, что он вышел за хлебом и за то, что снова сидит дома в ожидании курьера с букетом жёлтых Тюльпанов.
Из колонок доносилась закрученная песня Наташи Королевой, на столе остывал кофе, а она - вглядываясь в окно через тонкие занавески - считала капли дождя.
Самый обычный день. Такой же, как и остальные - в обнимку с телефоном, в вечной проверке не отправленных сообщений. Это уже становилось традицией - каждый год, 8 марта, она охлаждала бутылку вина, заказывала закуски в ресторане, доводила квартиру до блеска и ждала. Нервно курила сигареты, проверяла дверной звонок, в очередной раз отпаривала складки на платье и поправляла кружевной пояс чулок. Примерно в 14.15 приезжал курьер, поздравлял с праздником и, передавая букет, оправдывал заказчика и уверял в его вечной любви. Она натягивала улыбку, запиралась на все замки, осторожно ставила тюльпаны в приготовленную вазу, меняла платье на домашнюю пижаму и включала очередной сериал.
Он начинал звонить где-то около восьми - задержка самолёта, сильные пробки, неожиданные командировки и дела... А она лишь грустно улыбалась телефонной трубке и, говоря, что все хорошо, делала спокойной ночи...
... Порой она задумывалась, что ненавидит больше: его отсутствие или присутствие в её жизни? Но каждый раз, не находя ответа, тушила сигарету в бокале с вином и - под бой курантов - ложилась спать, радуясь, что этот день наконец-то закончился...