Стайка маленьких хиппарят
Спросила у старого пипла,
А что такое мечта хиппаря?
Вот что такое - мечта хиппи?
Может, мечта – типа «лес до небес»?
Или она в том, чтоб Леннон воскрес?
Может быть, это лишь так говорят?
Гонят пургу? Просто треплют зазря?
Но может быть, что от травки угара
Нет в целом мире важней ничего?
Или Нирвана, там, и Растафара...
А быть может, и это всё - полный гон?
И чтоб во всем мире всегда «пису пис»,
А лестница в небо не вела-таки вниз?
А может, мечта только стереотип?
Скажи нам скорей, наш отец, старый хип!
Морщинами лоб хиппаря тут покрылся,
И даже косяк как-то нервно забился -
Все знают: вопросов сложней нет на свете,
Тех, что зададут несмышленые дети.
Почесал тут хиппарь лысый череп:
«Я в одном только, детки, уверен –
Это, в общем-то, и не секрет –
На вопрос ваш едва ли найдется ответ.
Слишком поздно, ребята, залатывать дыры -
Что в стенах сортира, что в совести мира...
Да воскресни Битлы щас хоть в полном составе,
Это вряд ли хоть что-то серьезно исправит...
Короче, вот что скажу вам, ребята:
Я учить и судить никого не берусь.
Надо жить! А фигнёй заниматься - не надо!
…Ну а мне старику, уж давно пора в путь
Я, короче, не знаю, какая бывает
Эта ваша мечта хиппаря...
И затяжкой опустошив бульбулятор,
Хип растаял в дыму или в солнце заката
Или, не знаю, в глубинах сансары…
А может, и не было его на свете,
А был лишь старый плакат Че Гевары,
Что распластали над столиком малые дети…