Конкурс Копирайта -К2
Работа написана для Школы К2 "Из точки А" http://www.proza.ru/2014/02/12/683
написано для проекта К2. Будет использовано в романе "Моджахед"
Объем 3,5 тыс.зн.
За стеклом плывёт жизнь. Неспешно струится по улочке вместе с пёстрой толпой, заползает в узкие проулки и вдруг застывает, выхватив из мельтешащей массы то белобрысого парня с планшетником, то тощего вихрастого субъекта в джинсах с упитанным котом на плече.
- Что желаете?
Тусклое солнце, выскользнув из-за тучи, уставилось мне в глаза. Прищурившись, я вновь взглянул на улицу. На углу, у светофора, замерла в поцелуе пара. Он в шортах, она – в неприлично короткой юбке. Люди идут мимо, а для них время остановилось, окаменело, навеки погрузив их в недвижный поток бытия. Они беспечны и откровенны в своём стремлении друг к другу, но мне по-прежнему не по себе от такой откровенности. Хочется сбежать. Из вечной суеты, из бешеного ритма мегаполиса. Туда, где чувства прячутся под покровами тайны, являя себя лишь смущённой улыбкой да блеском глаз.
- Овсянку с фруктами, эспрессо и дораду с лимоном.
Официант, кивнув, отходит. С веранды третьего этажа детали неразличимы. Люди спешат по делам, а жизнь течёт мимо. Незнакомая, чужая. Как этот город, в который меня забросила очередная командировка.
Гляжу на циферблат над барной стойкой. Девять утра. У меня ещё есть время. В девять пятнадцать – встреча с партнёрами, в десять - совещание в муниципалитете, в три – осмотр площадки, с пяти до семи – пресс-конференция. Всё спланировано - стратегии продвижения, издержки, риски. Делаю пометку в ежедневнике. Выставка недвижимости в ноябре. Согласовать участие в муниципалитете. На столе – раскрытая папка с документами, но мысли по-прежнему текут мимо, вслед за струящейся по улицам пёстрой толпой. Память вытаскивает из глубины странную картинку. Выцветшую, словно старое фото. Рыжая девчонка со смешными хвостиками. Она бегала за мной в институте. Как её звали? Не помню. Я почти забыл те годы. Порой мне кажется, что то был не я, а кто-то другой. Наивный романтик, заблудившийся в собственных снах. Потом была война. Всего несколько дней, затем – плен и снова война. Закрыв глаза, воскрешаю в памяти недавнее прошлое. Лагерь в горах. Грязь, кровь, смерть и подспудное чувство надвигающейся опасности. Её глаза – такие ясные и любящие. Подаренный украдкой взгляд и боль, щемящая глубоко в груди.
Тихо вибрирует в кармане мобильник. Вынырнув из прошлого, жму на кнопку. Слышу бодрый голос Рябинина:
- Буду через пять минут.
- Отлично. Жду.
Молодец парень. Всё продумал – концепцию, логистику, риски. Неплохой кандидат на повышение. Вот только…
Мысль обрывается. Я вновь чувствую этот взгляд – острый, ненавидящий. Взгляд снайпера, устанавливающего прицел. Или врага, ведь снайпер – всего лишь наёмник.
Знакомое чувство холода в груди. Обернуться. Во что бы то ни стало. Преодолеть. Ведь это не раз случалось со мною там, в горах. Но здесь, в кафе... За соседним столиком заливисто смеётся блондинка. Чуть поодаль – бабушка с толстым неповоротливым карапузом. Парень улыбается и жадно суёт в рот огромный круассан. Встать. Осторожно, чтобы не привлекать внимания. Выйти в коридор, чтобы не было стрельбы в зале. А там справлюсь. Медленно поворачиваю голову. Вижу официанта с подносом. Он приветливо улыбается. Чуть наклонившись, ставит поднос на стол. За его спиной будничная суета. Люди проходят в зал, садятся, листают меню. Всё спокойно. Наверное, мне просто почудилось.
- Угощайтесь…
- Спасибо.
Пытаюсь улыбаться. Подаю официанту кредитку, и в тот же миг вижу серую тень, мелькнувшую в дверном проёме. Похоже, следят. Даже здесь. Надо быть осторожнее.
***
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2014
Свидетельство о публикации №214020700978
обсуждение
http://www.proza.ru/comments.html?2014/02/07/978