- Какой сегодня прекрасный день!
- В каком месте?- спрашиваю я,- кругом слякоть, сыро и все небо в тучах.
Воображение с непониманием смотрит на меня
- Ты что, забыла, какой сегодня праздник?
- День борьбы за права женщин. По сути, мне все равно, какой сегодня праздник, главное – лишний выходной.
- Да ну тебя - обиженно протягивает парень.
Разворачиваюсь и пристально смотрю на него
- Я не понимаю, чего ты хочешь от меня добиться.
- Но ведь 8-е марта… Цветы там, конфеты…
- Ты хочешь, что бы я подарила тебе цветы?- иногда так забавно над ним издеваться.
- Знаешь, Мелисса, иногда мне кажется, что ты и не девушка вовсе – Воображение будто и не заметил оскорбления
- С чего бы это?
Воображение встает с дивана, уронив при этом зеленое плюшевое покрывало на грязный пол, и потягивается.
- Ну, нормальные девушки перед 8-м марта строят глазки, клянчат цветы и постоянно спрашивают «а что ты мне подаришь?»
- А ты много нормальных девушек видел? – спрашиваю я у существа, которое почти не выходит за пределы моей квартиры.
Парень с интересом осматривает пятно масляной краски, в которое умудрился наступить.
- Ты за кого меня держишь? Я же Воображение, - ухмыляется он, - мне не нужно покидать квартиру, что бы увидеть хоть одну из них.
Совсем забыла о феноменальной способности Воображения. Создавать все, что придет в голову. В мою, как ни странно, голову. Ну, тогда понятно, откуда он набрался этого бреда про подарки.
Организм яро потребовал очередную дозу настоянных в воде листьев одного вечнозеленого растения. Закрыв крышку ноутбука и прихватив с собой кружку, отправляюсь на кухню, по пути наступая на все тоже масляное пятно. Что-то мне подсказывает, что пора убраться в квартире. Вот бы еще кто-нибудь это за меня сделал.
Зайдя на кухню, отмечаю два факта. Первый: на кухне грязнее, чем во всех остальных комнатах, вместе взятых. Второй: на столе опасно возвышается башня из слоев бисквита и крема, за которой виднеются бутоны тюльпанов.
- Я тут это… подарок приготовил – Воображение осторожно заходит на кухню, опасаясь, что вся эта конструкция рухнет от одного дуновения ветерка.
- Спасибо,- говорю я, сдерживая подступающий смех. Даже не знаю, чего мне хочется больше – убить виновника этого бардака или смеяться над его неуклюжестью.
- Короче, с праздником тебя! - громко выдает парень. Слишком громко. Громко настолько, что бы верхние слои торта упали вниз, вызвав бурю поднимающейся с пола муки.
Ну что же, проведу Международный женский день как женщина. За уборкой квартиры.