Июньская яйла

 
               
Ромашек, васильков – по пояс,
пасётся метрах в ста Пегас,
разделись мы, не беспокоясь,
что кто-то вдруг увидит нас.
И божия коровка с лёта
садится, чтоб взлететь с руки,
твоих сосков медовых в сотый
я раз целую бугорки.
Полянка маков средь ромашек
качнулась алою волной,
пьянеешь здесь и без рюмашек
от воздуха яйлы хмельной,
от рук твоих, от плеч, от взглядов,
и так душе легко, пока
кузнечики стрекочут рядом
и тают в небе облака.
Там гриф парит легко и смело,
он смотрит вечное кино,
как два (мужское с женским) тела
сплелись в одно…