Я соткан из цельного эха
без нитей - утка и основ
и это такая потеха
быть собственным криком и эхом
быть явью и собственным сном
1957г.
Не надо плакать о вчерашнем дне.
Пусть он ушёл и больше не вернётся,
но тихим эхом всё же отзовётся
в каком-нибудь тревожно-сладком сне.
Не надо плакать о вчерашнем дне.
Как музыка и грустен, и прекрасен,
он памятью упрятан в свой запасник
и будет там лежать на самом дне.
Не надо плакать о вчерашнем дне…
1960г.
Красная рябинка,
а кругом бело...
Узкую тропинку
снегом замело.
Взламываю лужицы
деревенским валенком,
снег искрит и кружится...
Стать бы снова маленьким.
1961г.
Жужжит времен веретено,
и время чувствовать дано
тем, кто услышит эхо крика,
звучавшего давным-давно …
Украсть пять нот у свиста певчей птицы,
услышать ритм в скрипении ступени,
перемешать закаты и зарницы,
занять у сквозняка свечные тени,
у ночи её сумеречный свет,
и самоумилиться: Я — Поэт!
На краешке листа дрожащая росинка
боится обронить себя на землю.
Подставлю ей ладонь, спасая нас обоих.
Перебирая старые счета,
я осознал, как был богат когда-то,
и как нелепа и горька утрата
почти всего,чем я владел тогда.