Беспомощен, дышать он сам не мог.
Хоть и не стар, он тихо умирает.
Пришел его прощанья срок,
Уйдет, себя в тот миг он проклиная.
Он жил, как мог,
Но что мог изменить?
Себя? Весь мир?
Свое пусто сердце?
Конечно, он хотел, как в сказке жить.
Но только обречен, страдать был с детства.
Друзей он не имел, вернее все не так.
Он был хорош, как друг,
Однако кто оценит?
Когда в ответ, на доброту - плюют,
Черствеет у любого сердце.
Но только он, все время шел вперед,
Рубя, те чувства, что когда-то грели.
И голову подняв, он не искал приют.
Он лишь искал, тех, кто его оценит.
Тех, кто готов, способен был идти,
Кто сам всегда стремился стать лишь лучше.
В итоге не сумев других найти,
Себя он потерял за миг до смерти.