Холодный ветер треплет, твои русые коротки волосы. Шум маршруток. Там едут уставшие люди. Потерявшие юность дети. Старушки, которые пережили века. А ты идешь под минус 27, тебе холодно, а еще отвратительнее, что это март, и ты забыла свою черную зажигалку на сером столе в темной, пыльной, хрущевке.
Вспомнила, как пела небу свои песни, а оно с тоской сыпало на тебя белый снег. Ты так ненавидишь всю свою никчемную жизнь. Все эти гримасы существ, всю это пустоту в холодном сердце, но придет жаркое лето, и оно растает, правда? Ледяных сердец много, а сколько же искренних?
Ты все время смотришь на свои телефон, и ищешь там номера знакомых, любимых, счастливых людей. Но они не пишут и не звонят, потому что счастливы и без тебя. Они давно отпустили тебя, они давно смотрят на небо другим глазами, давно понимаешь?
А ты плачешь, потому что одиночество и мрак больше не спасают тебя. Та ночь, когда ты сожалела что подружилась с грустью, а потом фальшиво смеялась, на прохожих, а они непонятно зачем, качали головой. Читаешь абзацы, грустного, весеннего, своего дневника. Где только и написано «любви, весной, не существует» «люди прекрасны только снаружи» и «ангелы читали мою душу и плакали»
Пойми, что твоя жизнь не может состоять только из грусти, там должна присутствовать, еще стопка сожженных чувств. Что бы, хотя бы заглушить тоску. А так, на 11 этаже своей 9-этажке, можешь спокойно летать на зефирном облаке, потому что, в крайнем случае тебя уже, увы, не будет.
18:11:25
ты прочитаешь?