Мысль заняться каким-нибудь творчеством назойливо вертелась в голове Ивана Петровича уже длительное время. Уходя на пенсию, он и не думал прожигать свое время, лежа на диване. Вот и думай, как жаждущему творчества человеку, найти для себя что-то такое, чтобы не было мучительно больно за бесцельно потерянное время. Чтобы аж как мороз по коже.
Призадумался.
Все самое красивое в живописи уже написано.
Натюрморты с цветами на столе, виноградом, с мухами на арбузе, лесные пейзажи с бездонно-голубым небом и пыльными дорогами, море с одиноким парусником и огромными волнами. Все это уже давно висит в музеях, квартирах и в художественных салонах.
Все самое волнующее в литературе уже придумано.
Любовный треугольник, предательство друзей, женское коварство и хитрость, мужская храбрость и трусость. Все эти литературные сюжеты давно пылятся на книжных полках.
Все самое приятное в музыке услышано и напето.
Лунные сонаты, Аппассионаты, блюзы, симфонии и прочее и прочее. Кусочки нотных трезвучий со всеми своими диезами и бемолями, небольшими сюжетами уже стали повторяться в авторских произведениях.
Поговорка, что все новое - это хорошо забытое старое, подходит лишь для модельеров, салонов модной одежды и рассказчиков анекдотов.
Решил Иван Петрович стать поэтом и написать стих, чтоб аж как мороз по коже. Чтоб как Пушкин или Лермонтов.
Ива трепетно склонилась над рекой,
Одевшись в одеяло белого тумана.
Лишь в этот час нашла она покой…
А дальше на рифму белого тумана, кроме обмана, уже придуманного Добрыниным В., ничего не приходило на ум. Мучился несколько дней и ночей. Не спал и не ел. Творческий тупик.
Поэтом Иван Петрович, к сожалению, так и не стал.
Решил быть просто гражданином.