Говорят, что любовь губит. Что рано или поздно она заберёт у человека смысл жизни и оставит ни с чем. Я слышала, как люди говорили эту фразу, раз за разом: "Любовь погубит тебя"
Но моя любовь — светлая рука, протянутая ко мне в кромешной тьме. Пока я держу её, я жива. Моя любовь — моя профессия.
Пока я пишу, весь мир открыт для меня, внутри меня есть свет. Стоит мне прекратить, и сразу нити тьмы оплетают меня с ног до головы и тянут вниз, я теряюсь в бесконечном мраке. Моя писанина, понятная лишь мне, стала уже давно моей жизнью. Я уже поселилась на страницах рассказов и стихов. Я состою из слов, а по моим венам текут чернила.
И весь мир с каждым написанным словом становится простым и чётким. Я оживаю. Я дышу, если бледные руки моей Музы держат усталую душу. Когда я пишу, я оставляю частички себя в каждом абзаце. Я — бумага, не нужная никому, если на ней ничего не написано. Но сколько на мне текста. Сколько во мне любви и благодарности, преданности моей Музе. Моя Муза состоит из слов, а по её венам текут чернила. Моя Муза живёт во мне. А я умираю, если во мне нет её. Моей любви.
Любовь воскрешает. Моя любовь — моя жизнь.