Бормочет дождь о чем-то, о своем,
Его, притихнув, слушает береза,
И старый дуб, качая головой,
Роняет медных листьев слезы.
ВысОко в небо птичий клин
Взлетает, жалобно стеная,
Лишь взмах крыла и рвется нить
С родимым белоствольным краем.
Прощайте тучные поля,
Залитые багрянцем рощи.
Там, далеко, чужая ждет земля,
Но, здесь, на Родине душа их остается.