Убегаю из глупых гостей электричкой,
похожей на поезд. Но дьявольски точен
голос в динамиках. Что за дурная привычка
ехать домой. Не сидеть. Не читать. Между прочим,
первое слово вполне можно спрятать в кавычках.
Пусто внутри. Это странным могло бы казаться
сияющим летом. И кучу различных прохожих
видно в окно. Или блики стекольного глянца
так в отраженьях своих на прохожих случайно похожи?
Мне мучительно хочется к ним.
Не проспать бы ближайшую станцию...