Море??? Не-а...
Сесть бы только возле костра, укутаться в плед и смотреть на заснеженные вершины каких-нибудь гор в позабытом цивилизацией ауле...
Можно даже небольших, но что бы непременно со снежными шапками.... Они какие-то настоящие.... Всамделишные. Не понарошку.
Можно, что бы рядом ходил какой-нибудь абориген послепенсионного возраста в шапке из овечьей шерсти, есть такие... По телевизору видел...
Что бы он бормотал себе что нить в пол голоса под нос на непонятном языке, - я не хочу понимать смысл, я устал пытаться найти его во всех фразах, обращённых ко мне у подножия этих гор. Там... Внизу… На земле…
Что бы он сел с нами у любовно сложенного кем-то кострища обложенного известняком и продолжил свой рассказ о своей нелёгкой, но такой правильной жизни, прошедшей бурной молодости, великих подвигах не менее великих предков…
Можно, что бы какой-нибудь облезлый пёс чесал себе за ухом лапой, позвякивая железной цепью...
Что бы скоро ужин... Но не фаст-фуд, а такое что б... На углях которое... Или в казане.... Что-бы угадывать, как это едят и чем надо посыпать... Солью, а может сахаром? И не бояться, что взял не ту вилку... Без оглядки на людей за соседними столиками... Что-бы и столиков самих вообще не было! Что бы один стол, которому Бог знает сколько лет, сделанный из грубых досок, отшлифованный за многие десятилетия ладонями едоков да скребками, которыми скоблили дерево перед какими-нибудь мусульманскими праздниками...
Можно, что бы рядом горный ручей.... Но не маленький, а такой что бы угадывать, есть там форель или нет…
Что бы скоро звёзды и пытаться увидеть первую... Самую яркую... Удовлетворённо найти и пытаться угадать, к какому созвездию она относится...
Не спеша ковыряться в углях догорающего костра палкой от какого-нибудь саксаула... Или не саксаула а самшита? Интересно, а в горах вообще есть саксаул? Что там вообще растёт? Я хочу это увидеть...
Что-бы из дома из камней, сложенного рядом вышла какая-нибудь бабка в длинных чёрных одеждах с тазиком объедков и вывернула их наконец-то начесавшейся собаке и та радостно начала бы чавкать, подметая хвостом каменистую почву...
Что-бы на мой вопрос "а есть ли тут интернет?" бабка непонимающе улыбнулась, а затем рассмеялась, - уж больно забавное это для неё слово, - "интернет"...
И вздохнуть облегчённо, убедившись что его нет...
Что бы это как фон, понимаешь? Не гудки машин, трели вызова айфонов с извечными "ты где? ты должен пойти туда-то, сделать то-то", толпы народа с тревожными вечно спешащими глазами...
Это как шум моря для того, кто его любит, крики чаек, запах реальности с примесью горной свежести, когда не нужно думать... Волноваться... Переживать... Выбирать...
Когда чувствуешь свои корни, жадно впитываешь этот вечер с первой звездою и лёгкой морозинкой в воздухе, пропускаешь его через себя и наблюдаешь, как этот поток уносит все твои страхи, "вероятности разных исходов", где всё понятно и вечно...
И времени нет...
То есть оно есть, но вот также как я сидит на камне напротив у догорающего костра, никуда не торопится, улыбаясь слушает в пол уха заунывно-успокоительную речь аксакала, живёт для себя и ему совершенно пофиг, что сейчас там, вне круга, освещённого пламенем...
Какое нам всем до этого дело...
Окей, Гугл! "Отдых в горах, частный сектор"... И пошустрее!