Блок.
Он в Двенадцати пытался создать новый язык.
Но все равно -
- В белом венчике из роз....
И, кстати, я больше всего страдаю, что про него забыли навсегда.
Он был помесь Моцарта, Бетховена и танго.
Новый язык создал Маяковский.
Новый центурион.
Остроумный, талантливый, несчастный. Как и Блок.
И снова - где счастье?
В красивое тело, как у Есенина, поместили талант. Но тот имел женщин и детей.
А Блок, у которого тоже красивое тело!!!!? Играл. Играл в прекрасную даму. Нормальной женщине из плоти и крови. и пардону прошу, самке это не подходит. Ей , извините, надо детей...
Один итог - оба либо убили себя , либо убиты. Дело темное.
Хотя я думаю, что Есенин был уже окончательный алкаш и никого не интересовал более.
А Маяковский... Мы все смиримся. Устанем.
Хочу быть понят моей страной,
а не буду понят, так что ж?
ПО РОДНОЙ СТРАНЕ, ПРОЙДУ СТОРОНОЙ,
КАК ПРОХОДИТ, грибной дождь.
Ну вы великие поэты и даете!
Мы вас учили и любили в страшном мире империи зла.
А теперь вот и нету этой империи. Да и вас в учебниках нет. в империи добра вас нет.
И как мне с этим смириться?