Глава четвёртая
Жизнь?
(автор морщится)
Память
С тех пор прошло по моим подсчётам, хотя кому они нужны, прошло просто довольно много времени, и я иногда слышу про этого паренька. Теперь он уже взрослый и может наверное многому научить кого то из своих близких, а может даже и своих детей, жену или ту же самую мать. Вот только вот какая штука, нет у него ни детей, ни жены, ни матери! Нет у него ни кого. У него просто нет жизни, той самой жизни, которую так ищут туристы с фотоаппаратами, гуляя вдоль набережных Испании или по богатым крышам Эмиратских небоскрёбов, разглядывая жадно всю наготу ночного города, наполненного множеством людей, которым абсолютно нет дела на всё то что происходит выше их темя.
Порой после трёх чашек крепкого чая людям и вовсе нет ни времени ни сил для того что бы думать о других. Порой не то что после трёх чашек, у большей массы человечества, что называют себя людьми, фу мерзость, люди это то что создал Бог, люди это прекрасные создания которые способны видеть красоту заката и могут остановиться в суете времени и подумать о том кто дал им жизнь, а не это, этому обществу назовём их так, просто нет времени думать о других. Зачем? Зачем думать - плохо сейчас этому человеку или он уже давно умер и лежит здесь разлагается? Гораздо легче сказать своему ребёнку что парень валяется пьяный, для чего подходить и вызывать потом скорую этому инсультнику? Вот и наш Турист не думал о других. Он просто умер для окружающего его мира, и не беда что в этой «пустоте» как то мирно сосуществовали когда-то дорогие для него лица наполненные разнообразными эмоциями которые мог вызвать только Турист, умер и всё тут, и ни чего здесь и не попишешь. Ему теперь было не интересно что какие-то люди топчутся возле него днём и ночью. Ему было совсем наплевать на то что он кому-то может быть интересен. Ему было важнее всего на свете знать будет ли он хоть разок бежать по горам, а не валяться тут? И что теперь, да всё просто, теперь он уже больше не Турист, а всего лишь заурядный Психопат, которому не даёт покоя мысль о том, что отныне ему уже никогда не взобраться на ту самую гору, на которой он и сломал себе несколько костей и изрезался об камни.
Дело в том … Нет, он вовсе не потерял ноги, и уж конечно не стал калекой! Просто ему было лень делать прогулку просто так, ему с жадностью хотелось поставить рекорд подъёма! Вот ведь какая нелепость, правда? Рекорд! Да при том что этот рекорд будет знать только он и ни кто даже не будет собираться его побить и даже думать об этом кроме него самого. Получается что из-за такой нелепости как собственный перфекционизм. Он разъедает его до состояния близкого к идеальному. Близкого к идеальному! Что может быть хуже? Понимать что идеал есть, ты можешь его достичь и при всём том быть близко к нему! Только близко и пусть насколько бы близко это ни было, так его и не достичь. Другое дело если речь идёт о Боге. Здесь всё ясно, любовь Бога абсолютна в своей сущности и достичь той любви которую способен проявить Бог ни кому не под силу, и ни кого это не вгоняет в панику и депрессию, наоборот, люди даже испытывают неописуемую радость от осознания этого факта. Это даже для многих мыслящих людей становиться смыслом всей их дальнейшей жизни, приблизиться хоть немного к любви Бога, к любви которую проявляет Бог Иегова, согласно Библии это личное имя Бога, и приближаясь к ней люди понимают что она огромна и им есть в чём улучшаться. Но вот всё совсем иначе когда ты понимаешь что идеал достижим, достижим ни для кого то, а конкретно для тебя! Ну или как минимум был достижим.
В нашей ситуации, хотя зачем нам наша ситуация, нам нужна ситуация Туриста, ну так вот, вернёмся к ситуации Туриста, Туриста переименованного в Психопата коим он и является, раз уж так и не встал с постели будучи полностью здоровым физически, но видимо больным в душе, душе наполненной целью, которую он поставил или, если позволите, идеалом, к которому он так стремился, было ни много ни мало хотя бы каждый месяц подниматься на одну из небольших сопок быстрым шагом ну или лёгким бегом, вся жизнь проходила мимо! Представляете? Вот и всё! Психопат просто забыл то ради чего он бегал на эти сопки высотой не больше 857 метров над уровнем моря. Но зато он помнит, что как то раз взмывая на одну из таких средних Уральских вершин он сломал ногу, руку и упал без сознания в ночном лесу не достигнув цели.
Если быть откровенным то … это будет уже не повесть, это будет приговор похожий на тот что провозглашает судья в зале суда. Мне ни кто не давал такой чести, да и не нужна она мне, ни мне судить этого парня. На это есть тот кто сделает это гораздо лучше меня, справедливо и с милосердием. Наверное именно в этом нуждаются люди совершающие ошибку? А парень, что парень? Он улетел от всех на красном воздушном шаре. Он парит теперь где-то на нём и ему уже всё равно, будет он жить или так и останется висеть в пространстве собственного страха питаемого памятью.