Сетевым братьям-поэтам
Пропоёт соловей свою песню последнюю
и навек замолчит, оборвав жизни трель.
Он уйдёт не оставив потомкам наследия,
не добавив ни ноты в пастушью свирель.
Пусть все трели его до последнего всхлипа
лишь тревожили ночь да будили рассвет,
но на миг встрепенётся столетняя липа,
на которой пел песни безвестный поэт.
Соловей не блистал красотой и талантом,
был он сер и невзрачен, как всё его племя,
оставаясь в оркестре простым музыкантом,
воспевал лишь ему Богом данное бремя.
Но иным соловьям, столь же серо-невзрачным,
завещал, уходя, свои скромные свисты.
Пусть не все они были чертовски удачны,
но от сердца звучали, прозрачны и чисты.
Мои братья! Когда эхо жизни растает,
наши тексты исчезнут в кладовках Инетов
словно малые птахи в огромнейшей стае,
певших в липе ночами безвестных поэтов.
Но пока вы поёте, пока вам творится
и, пока что, ещё далеко до рассвета,
я желаю вам всем, братья-певчие птицы,
новых трелей, успехов и долгого лета!