С утра несколько друзей поздравили с праздником. Немного порепетировала речь на получении Нобелевской премии перед зеркалом, зажав в руке импровизированный микрофон – ложку. Настроение поднялось, спина выпрямилась. Рассеяно нащупала ключи, выключила свет в коридоре и вышла на лестничную площадку, бросив последний взгляд в зеркало.
Вдруг ко мне, бросив мокрую тряпку, подбегает молоденькая уборщица.
- Можно Ваш автограф?
Глаза искрятся улыбкой и нетерпением. Протягивает мне тетрадь в клеточку и ручку с обгрызанным колпачком. Беру. В эту минуту меня начинают переполнять эмоции: откуда она знает? Да ни все ли равно! Чтобы написать?
Остро ощущаю ответственность перед всем беззащитным человечеством, робко предлагающим любовь…
- Напишите: уборщица была и число!