Частенько вижу я картину,
Шумят березы за селом
И на поскотину скотина
Идет сама за пастухом.
Был Прохор мой однофамилец,
Не приходился мне родней,
Он обладал волшебной силой,
Рулил мычащею толпой.
Коровы, нетели, телята,
Быки большие – столб огня!
Свой не показывали характер,
Шли в комаровские поля.
Любая площадь была с кличкой,
След со столыпинских времен…
О них я вспоминаю нынче:
- Как много сохранил имен.
Живы Ломовцевы Полоски,
Макридин лог, Антипов лес…
Грань за Красивым Поворотом ,
Шмаковское болото есть.
Земля ишимская обильна,
Густой, как масло, чернозем…
Сколько работало фамилий,
Сто лет назад еще на нем.
Горжусь я дедовским Увалом,
Пономаревским назван он…
Все это в памяти всплывает
И душу греет мне огнем.
Моя Сибирь. Заря как парус,
Табун скотины за селом…
Сижу и детство вспоминаю:
- Был Прохор мудрым пастухом.
Фото Александра Болдырева