Светит в облаке морозном раскрасавица-луна,
Словно мошки вьются звёзды "ах, какая же она!"
Так отчётливо реснички, бровки выгнулись дугой.
Приоткрыт немного ротик, в целом мире нет такой.
Как она внимает мило, глазки вбок чуть-чуть скосив.
То жужжание в эфире - незатейливый мотив.
Принимает все подарки, что пошлёт ей в щедрый дар,
Каждый кто душою молод, хоть и сед уже, и стар.
Ей нектаром льётся в уши "ты прекрасна, спору нет".
О тебе слагают вирши даже бомж, беззубый дед.
А за что пустой, холодной, восхищений глупых лесть?
Может, скрыта здесь интрига и божественная месть?
Мы, порою, те же мошки...в свете призрачных надежд,
Налетаем на приманку, если образ юн и свеж.
Но от нас немного толку, всё отдать за красоту,
Чтоб услышать: "Я под утро, от тебя, старик, уйду."
Ты не тешься ясным взглядом, он не смотрит на тебя.
Жертву новую приманит лик мерцающий, губя.
Созерцаю из окошка я обманчивый тот свет.
Улыбаюсь... так же смотрит, лунный на меня поэт.