Взять бы ручку, чистый белый лист бумаги из стопки, стоящей на столе. Посмотреть в себя, заглянуть внутрь, увидеть тьму. Увидеть, как в ней рождается что-то новое. Как появляется золотое семя, как вытягивается, превращается в бутон, словно прорисованный золотой ручкой на черном листе бумаги. Увидеть, как распускается он в замедленной съемке, как вокруг него начинает расти трава, закрывать хрупкость в темном мирке. И начать писать тебе. Поставить восклицательный знак в самом начале, перевернутый (вот такой – «;»), потом «H», «о», «l», «а» и снова «!». Посидеть так в тиши минут пять, взглянуть на голый лист, понять, что он так же пуст, как твоя душа. Озлобленно смять его и швырнуть в мусорное ведро, стоящее рядом. Бросить в гневе ручку на стол. Закрыть лицо руками. Понять, что цветок внутри уже спрятан длинными травами от твоего внутреннего ока. Захотеть заплакать и не смочь. То ли слезы кончились, то ли не хочется плакать.
22.06.15
Редактор: Настя Шварц
Фотография: Alex Stoddard