Сегодня все покрыто белой пеленой. Освящено солнечными лучами, благословляющими на Путь. Старые камни между взметнувшимися в небо голыми стволами. Изящные металлические и органичные в своей простоте каменные кресты. Клети для мертвых. Тропы из сухих листьев цвета темного янтаря. Спуск к непривычно голубой реке, которая привыкла видеть перед собой тучи и только тучи. Мягко-зеленый мох, соединяющий миры в единую картинку.
Белая пелена не тронута. Как тонкой фатой из нежной ткани, одето все в светлое кружево. Наряд новой жизни. Или старой смерти, кому как нравится. Белый – цвет смерти. Открытость вечности во всей своей простоте. Только вот разучился человек читать чистый лист. На нетронутых плитах, аккуратно выложенных меж последних пристанищ, появляются следы. Теперь можно и говорить.
Путь начат. Только где и зачем – до конца любопытный голос в голове не хочет терпеть. Да и в голове ли он? Ведь не разум смерти своей хочет. Душа устала тлеть и дымиться. Тлеть и дымится – ни яркого пламени, ни спокойствия.
Мертвецкий холод не дает искрам видеть других. Хочется сгореть уже для чего-то. Для кого-то. Что происходит? Перестань задавать глупые вопросы. Это жизнь. И ты должен жить. И тлеть. И не проси огня.
Сгорая, сгораешь – простейший закон бытия.