Он помнил, что когда-то в его прошлой, недосягаемой, кажущейся сейчас сном, жизни, его самой сокровенной мечтой было провести одну летнюю ночь под открытым небом. Даже не в палатке во время летнего похода, а на крыше многоэтажного дома или вовсе на лавочке скажем где-нибудь в парке. Тогда его детская мечта не осуществилась, и это его огорчало, но он и представить себе не мог, как изменится его жизнь во взрослом возрасте. Просто не мог вообразить, что однажды такая ночь всё-таки придёт в его жизнь, да не одна, а целая вереница одинаковых дней, превратившаяся в кошмар, и дело не ограничилось только летней порой. Теперь его желание исполняется ежедневно и круглогодично. Не знал что, его новое желание будет полной противоположностью той старой мечте из далёкой жизни, в которой у него была крыша над головой. Один день в уюте со свежеприготовленной едой, тёплой постелью и душем, вот всё что ему хотелось получить. Вы спросите, почему же он хотел только один день, а не вернуть свою прежнюю жизнь, возможно полную красок. Всё очень просто, он прекрасно понимал, что вернуть прежнюю жизнь невозможно, ведь бомжа не примут на работу, да что там работа его в автобус та не всегда пускают, а на вход в здание и вовсе было наложено табу. Если он приближался к супермаркетам, то охранники, завидев его вдалеке, не ленились выходить на улицу и пинками его прогонять. Ведь от него неприятно пахло, и он мог вызвать омерзение у посетителей. Но разве он не такой же человек, как и все остальные? Чем он отличается от других? Лишь тем, что у него нет своего дома. Но разве он виноват в том, что ему негде искупаться и постирать одежду? Возможно, в этом всё-таки есть толика его вины.
Он встал со скамейки и побрёл к выходу из парка. Солнце уже было высоко, но оно вовсе не грело. Будто из некогда огромной, пылающей в космосе звезды, оно превратилось в большую лампочку, освещающую Землю, но не капли её не согревающую. Стояли морозы, которые он ощущал каждой клеточкой своего тела. Вся одежда, которая сейчас была на нём, была найдена в мусорных баках, вся изношенная прохудившаяся в некоторых местах, она не могла спасти от холода в эту зимнюю пору. Боль в груди с каждым днём становилась всё сильнее и сильнее, а приступы кашля всё чаще и продолжительнее. Повсюду лежал снег, он беззаботно сверкал под лучами солнца. Это было красиво, в прошлой жизни он любил красоту природы, любил ей любоваться, но сейчас не испытывал никакой симпатии к снегу, ему было плевать на красоту природы, он опустел в душе. Такие чувства как любовь, радость уступили место пришедшей апатии, а вот раздражительность увеличилась вдвое. Внутренняя резиньяция безжалостно поглотила его. А ведь ещё несколько лет назад он верил в то, что он сам вершит свою судьбу, и может направлять других на правильную тропу, а сейчас сдался и бессмысленно волочит своё существование.
Идти ему было невыносимо тяжело, силы покидали его с каждой минутой. Голова кружилась, ноги подкашивались, у него был жар. Но мысль о тепле в возможном убежище толкала его вперёд. Он шёл к знакомому дворнику, единственному человеку, который общался с ним как с равным, а не отвернулся от него, как сделали остальные люди из этого города. Но не все горожане просто сторонились его, некоторые позволяли себе отпускать нелицеприятные слова в его адрес, а иные и вовсе могли в него чем-нибудь запустить. А если он пытался постаять за себя, тут обидчики делились на два типа: одних это смешило и они заливались от смеха, других же это выводило из себя, и происходили жестокие драки, но не одни не другие не считали его человеком, ставя на один уровень с дворовым псом. Дворник же был другим, он сам едва сводил концы с концами и вот-вот мог оказаться на улице, он понимал скитальца, а потому часто помогал ему найти ночлежку, а порой и подсоблял с деньгами. Встреча с дворником сегодня была подобна спасательному кругу, а её отсутствие сулило ему смертью от болезни на холоде.
Он не любил вспоминать о своей прошлой жизни, воспоминания огорчали, заставляли задуматься над своими ошибками которые и привели его к бродячей жизни. Он стеснялся того к чему пришел, стеснялся неприятного запаха ужасной одежды своего липкого от пота и грязи тела стеснялся своих ночлежек стеснялся есть помои. Но как бы он не старался забыть то, что было в прошлом, воспоминания всё же просачивались в его голову не по его вине. Так проходя мимо ряда магазинов, расположенных на первом этаже жилого дома, его внимание привлекла одна из витрин. На ней расположился постер какой-то книги, которая как гласила надпись «Является мировым бестселлером». На нём же расположилось фото автора, тот стоял в строгом костюме, явно не из дешёвых, он улыбался, он был рад тому, что его имя теперь многим известно, рад своим гонорарам, рад, что теперь он входит в высшие слои общества. Этот плакат утопил его целиком в омут воспоминаний, в те времена, когда у него было имя, когда он был личностью, у него был кров над головой, когда у него были друзья считающие честью общаться с таким творческим человеком как он.
Его звали Фёдор Фомин, в то время его знали многие. Им восхищались, пророчили светлое будущее и большой успех. Для парня, выросшего в детдоме - это было сказкой, ему не верилось в то, что это происходит с ним. Так кем же был этот загадочный, полный таен человек с туманным прошлым? Фёдор был талантливым поэтом и писателем. Он любил литературу, изучал её. Ещё в детдоме, когда другие дети шли играть на улицу, он предпочитал оставаться наедине с книгой. Если эта была проза, то он погружался в произведение с головой, следил он не только за сюжетом, но и затем как автор строит предложения, как описывает природу, как развивает свою мысль. Если же в руках у него оказывался томик стихов, то он наслаждался рифмой, красотой слов, восхищался мастерством поэтов. Свои первые стихи он стал писать примерно в десять лет, куда бы он ни пошёл с ним всегда находился его блокнот и карандаш. Если он видел что то, что было, по его мнению, красивым или то, что заставляло его задуматься, он тут же доставал блокнот и начинал, сочинят об этом стихи. Прозу он стал писать не на много позже, в своих рассказах он всегда старался быть честен с собой и с теми, кто может их прочесть, в каждом произведении была мысль, которую он пытался донести до масс. И его талант не остался не замеченным, педагоги сразу увидели в нём талант. Они способствовал его творческому развитию, посылали его рассказы на литературные конкурсы, в которых он часто становился победителем. Его сверстники стали завидовать ему, стали сторониться его.
И вот он вырос и вышел из интерната, к этому времени в сети у него уже сложилась своя относительно большая группа читателей. Но его произведения как он ни старался не выходили в печать, в каждом издательстве ему говорили, что его рассказы захватывают очень узкую аудиторию, а потому книга не будет иметь большой популярности и купят от силы несколько сотен экземпляров. Говорили о том, что если он перестанет затрагивать глубокие темы и напишет произведение, скажем для подростков о развязной жизни и неразделённой любви, то обретёт многотысячную аудиторию. Но упрощать свои произведения, он не собирался, а денег на издание книг собственными силами просто-напросто не было. Конечно, он понимал, что издательству не выгодно брать те книги, которые будут плохо продаваться, даже если в этой книге раскрывается тайна бытия мира, лучше уж они возьмут бездарное произведение последнего графомана, но которое точно придётся по вкусу читателям и они получат с него выгоду. И он продолжил писать в своём стиле – для него это было принципиально. Поступить на факультет журналистики на бюджетной основе ему не удалось, не помогли даже его победы в литературных конкурсах. Его жизнь постепенно шла под откос, денег катастрофически не хватало, число читателей уменьшалось с каждым месяцем. У него даже появилась мысль написать бульварный роман, но за подобные мысли он себя нещадно бичевал. Так он и оказался на улице в 21 год. Есть ли его вина в том, что он стал бездомным? Определённо есть, но поступил бы он, иначе узнав, что произойдёт с ним впоследствии? Нет. Ведь как говорил Борис Пастернак: «Цель творчества - самоотдача, а не шумиха, не успех. Позорно, ничего не знача, быть притчей на устах у всех…». И он свято верил в эти слова.
Поглощённый в свои воспоминания он не заметил, как пришёл к входу в подвал, где обычно можно было встретить дворника. На двери висел замок. Его нет – с ужасом осознал бездомный. Он посмотрел по сторонам в надежде увидеть дворника, но его не было видно. И он вновь побрёл по дворам, медленно отдаляясь от места, на которое возлагал большие надежды.
Шёл небольшой снег. Дворник возвращался к своему подвалу, с ведром, полным песка, в руках. Он увидел человека лежащего на земле, на которого медленно ложились снежинки. Он подошёл к припорошенному снегом телу, чтобы разглядеть кто это. Но как только он увидел лицо умершего, он непроизвольно упал на колени и слёзы покатились по его щекам. Умер последний, настоящий человек в этом городе, который не отступался от своих принципов и старался сделать мир хоть чуточку лучше. Жаль, что кроме дворника, этого больше никто не понимал.