Я не поэт, не драматург,
Возможно, я еще в утробе.
Не создал стилей и фактур,
Поскольку кокону подобен.
А стиль! Походит на блоху!
Перо сыро,
Мечты - крыло.
Быть может, я и упорхну,
Не разобью себе е#ло.
Сейчас, я кокон на листве,
И это мой упрямый взгляд,
Ну если все же не смогу
Я подниму свой белый стяг.
Ничего серьезного, смысла здесь нет.