– Плесните мне… Бокала нет? В стакан…
В тот из-под краски… Сколько вам не жалко…
Хотя бы на три пальца… Не жалейте…
А я ноктюрн сыграю вам на флейте
труб водосточных… Не прошу «налейте»,
«плесните» говорю… Не плесневейте:
достали плесень, сырость и туман…
Мне фиолетово всё так… как та фиалка
на общей кухне... в глиняном горшке
на мухами засиженном окне…
– Простите, это вы, товарищ, мне?
Вы для меня, как вошь на гребешке –
совсем не интересны: ваша алко-
зависимость и головной дурман
по мне так это худшее на свете…
Тут раньше прозвучало о поэте,
как зов из пьяных губ… Так вот: не смейте:
поэт плеснул… и смазал карту этим…
и оттого случилась рыб жестянка...
"Плесните"… хрен вам, жалкий старикан.
Сообразили трое на троих:
на блюде студня скулы океана –
на закусь – и «поллитра» на столе.
И пьяница с печатью на челе,
просящий на халяву с пол стакана…
Не на халяву, впрочем, а за стих
Великого поэта-горлопана.