Навеяно оценочно-сужденческим произведением автора «Прозы» Дым Аф
«Строго о PейтинX Киры Бриз» http://www.proza.ru/2015/04/09/1512
На правах пародии (лишь как жанра) цитируется почти полностью:
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
«Рецензия.
В этом, не побоюсь этого слова "этом", произведении, мы отчетливо можем увидеть все проблемы нынешней литературы и городского хозяйства. Здесь нам слышатся нотки, подлодки, хохлатки и крики негодующих граждан, пока ещё не обеспеченных собственными рецензиями должным образом. Из чего мы можем присовокупить наличие тенденций и аберраций, которые, ну никак.
Первая строка(как ей и положено быть) отсылает читателя к истокам. Чистым и незамутненным истокам. Что такое, господа, "меня"? Это целый мир, богатый, одухотворенный и даже неходящий в сортир. Со словом "опять" их соединяет вечность, темно-синяя, предгрозовая вечность.
Первой фразой вершится судьба, нам не говорит автор, какая, он искусно умалчивает, раскручивая неподалеку от ничего не замечающего читателя своё элегантное лассо.
И трансцедентальный захлест! Вот он - бросок истины, читатель бьет ножками, сучит...но поздно, поздно читатель, ты уже огорошен и повержен.
И автор жалеет, жалеет и чуть отпускает грубую петлю - "и вчера не было".
Это уже философический отсыл к Клаузейвицу и Маттерниху(простите за бранное слово), коим автор откровенно наслаждается, как и нашим бульканьем в петле, читатель.
"О, боги, боги.."
И рескрипция пополам с канифолью до - "господи"...Рыдания, - вселенная раскалывается у нас на глазах..
Не вернуть, не простить, не собрать!
Реквием...
Моцарт, Вагнер, Склифасовский...слушаем потрясенно.
И где-то там, между "скока" и "пичали" - тоненькая, еле видимая ниточка,- проблеск розовый надежды,- голоса аггелов...
Спасибо...тлип, тлип,
Автор!!» © Copyright: Дым Аф, 2015
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
Просто – попытка на тех же костях – сварить другой бульон.
Что получится – то и получится. Ничего другого.
Любые совпадения слов – не плагиат, а чистая случайность.
О, боги, боги!, ну прям – хлещут рескрипции током.
Автор на редкость упрям, всех посылая к истокам.
В произведении мы дышим во славу каденций.
Не загружая умы поиском лживых тенденций.
Слова уже не ввернуть – голос надежды столь тонок.
Дайте хоть в мыслях вернуть. Джином растраченный тоник.
Но автор дело сечёт, опыт не зря им получен.
Не сомневаться насчёт самых лукавых излучин.
Можно захлёст нарастить, под аберраций рыданья.
Можно понять и простить, зная что нет оправданья.
Видимы нити уже, так уж оно комильфо ли.
Ладить свои «протеже» в вечности без канифоли.
Поздно, закончен бросок, ты огорошен с наскока.
Ножик «тлип-тлип» о брусок – в точности нужно на «скока».
Быстро вершится судьба, фраз табуретки толкая.
Мир от столба до столба – трансцедентальность такая.
Клаузевиц в Маттерних – бранное слово слетело.
Видимо, просто у них юмор покрашен в «Отелло».
Кто позабыли вчера, философичность – на кой им?
Слаженно врёт «немчура», это, мол, мы беспокоим.
Ножками бьёт по полам, и на глазах тяжелеет.
Ворох проблем – пополам, кто и о чём там жалеет.
Первой строкою – в меня, не элегантно, но чисто.
Истину чуть подменя, передоверившись числам.
Ждут, что под градом мортир – лапки сложу и завою.
Всем предвещая сортир ноткою предгрозовою.
Слышится сдавленный крик, проблеска жалкая обрезь.
Это цветущих интриг должный до тютелек образ.
Где и подлодки в ходу, где негодуют хохлатки.
Где под чужую дуду вдуют про все неполадки.
Где до прилёта орла будут выклёвывать печень.
Когтем таща из горла – кем и на что обеспечен.
Это издержки игры, той, что на «Прозе» почали.
Бейтесь за сан «Царь горы» или сидите в «пичали».