Больница провинциального городка, три часа ночи. У двери палаты Љ 7 столкнулись дежурные медсестры.
-Ты куда так летишь?
-К нам пациента везут, надо реанимацию готовить, автокатастрофа. Где Николай Петрович?
-В ординаторской был.
-Ладно, я побежала тогда. Беспокойная выдалась ночка.
***
Больничная палата Љ7 через полтора часа.
На больничной жесткой кровати лежит без сознания бледный мужчина, у кровати на стуле лицом в ладони сидит черноволосая женщина. В коридоре слышен громогласный голос доктора, но гениальному художнику Михаилу Питторе все равно, он сейчас в плену своего подсознания...
-Миш, послушай, тебе надо отдохнуть, иначе ты сойдешь с ума с этой своей картиной. Ну что это такое? Ты уже три дня сидишь в мастерской безвылазно, дети по тебе соскучились, мама твоя звонила.
-Не могу, я должен написать эту злосчастную картину, только не пойму какую. Он требует, постоянно требует, все твердит свое: "Пиши! Пиши!". А что конкретно не говорит. Да как я должен понять-то?!
-Вот посмотри, ты уже всю комнату завалил этими холстами с ледяной пустыней, что не так-то...красиво же, правдоподобно. Луна, скалы, покрытые снегом на горизонте и лед такой прозрачный, искрящийся, как настоящий.
-Ты не понимаешь, Наташа, ему не это нужно, а что я не знаю, только я беру в руки кисть, выходит это. Как будто ничего другого рисовать я в принципе не умею. А он не уходит все требует и требует. Боги, как же я устал, когда все это кончится?!- в отчаянье сорокапятилетний мужчина порывистым движением толкнул мольберт с готовой картиной, и очередная ледяная пустыня полетела на пол.
-Миш, успокойся, все будет хорошо, все наладится,- худощавая черноволосая женщина змеей выскользнула из кресла и обвилась вокруг рассерженного художника, державшего кисть, словно древний воин оружие. Жилы на его руках вздулись от сдерживаемой ярости. Карие глаза полыхнули гневом от сознания собственного бессилия. Еще секунда и он сорвется. Но объятия жены подействовали успокаивающе. Мужчина посмотрел в такие знакомые и всегда такие теплые глаза жены и опустил кисть на палитру.
- Этот голос сведет меня с ума, ты не поверишь, но он все время тут..даже сейчас я его услышу, как только ты выйдешь за дверь.
-Ну, тогда я, пожалуй, останусь...-на секунду в небольшой мастерской известного художника Михаила Питторе- ребенка двух миров, широкой своими просторами России и утонченной Италии наступила тишина. Наташа-дочь русского музыканта, занимающаяся организацией выставок в галереях России и Европы, пыталась по лицу мужа понять, что же такое с ним творится.
По всему было ясно, что это далеко не обычные капризы любимца музы, которые проходили, выливаясь в очередной шедевр, от которого публика млела и которому рукоплескала. Это было что-то иное. Что-то происходившее в нем самом, да и голос, что за голос? Плод воспаленного измочаленного натянутыми нервами мозга? Бред, галлюцинация? Как же ему помочь?
Продолжение на сайте:http://andronum.com/