На улице тихо.
Очень.
Висит влага в воздухе
к ночи
гирляндами, маревом.
Паклей
листва прошлогодняя.
В каплях.
Нигде ничего. Ни шороха.
Лишь где-то дворами
сука
взбрехнула, взрывая порохом
тоску неприкаянную.
Скука.
Да где-то коробка с детальками
в промасленном мятом пергаменте
затарахтела гайками -
автобусы по регламенту,
известному от блокпостов,
(Москва номера, Ростов...)
летят сквозь туман мостов
к вокзалу. Или назад.
А запах вишнёвых дров
сменяет угольный чад.
Весенняя сырость,
влага
древесных ступеней подъ-
езда.
Картонка. Пропуск. Бу-
мага
для выезда или
въезда...
И засыпает Город.
С мыслью:
На передовой - ждут, поджидают.
Мантра.
От мысли наполнится
смыслом
приснившееся
завтра.
На улице тихо.
Очень.
Висит влага в воздухе
к ночи
на крышах, на голых ветках...
В Донецке февраль,
детка)
-
* С Eugeniya Marty)