Сценка
Как-то пришлось мне одной даме помогать закупать вино к празднику. Дело не хитрое, потому что приглашен я был скорее не экспертом, а носильщиком. И вот мы в винном магазине – многоэтажные полки тянутся десятками метров, а на них — вино со всего света. Голова кружится от разнообразия сортов, глаза прыгают по ценникам, цветным этикеткам, бутылкам самой причудливой формы.
— Вам чем-нибудь помочь? – направляется к нам улыбчивая блондинка-менеджер.
— Да, конечно! – отвечает моя дама, и менеджер ведет нас за собою по дремучему лесу вина, виски, ликеров, коньяка и шампанского.
“Ах, какое дорогое шампанское!” — восклицаю я, остановившись перед бутылкой в семь тысяч рублей. Быть может, вы прочтете мой рассказ лет эдак через десять, и не удивитесь вовсе. Представляю, какая там будет инфляция! Что для вас будут эти жалкие семь тысяч?
Менеджер все щебетала и щебетала что-то о розовом вине к шашлыку, о послевкусии и прочих тонкостях выбора алкогольных напитков, а я погружался в этот сказочный мир, представляя одноглазых пиратов, пьющих трофейный ром прямо из горла запыленных бутылок...
Вдруг в соседнем зале зазвонил телефон.
— Я сейчас отойду, а вам поможет вон тот молодой человек, — сказала блондинка, указав рукой на высокого черноволосого парня, похожего на индийца.
Моя дама сморщилась, слегка побагровела, ее огромный бюст заколыхался и она, наклонившись близко-близко к уху блондинки, прошептала:
— Мы лучше вас подождем. Я так не люблю черных!
Менеджер, слегка улыбнувшись, ласково взяла даму за плечо и сказала:
— Не волнуйтесь. Все будет хорошо. Этот молодой человек — мой муж...
28 февраля 2009 г.