Я когда-нибудь проснусь в незнакомом городе.
Огляжусь, не узнавая ничего вокруг.
Закурю и усмехнусь, дым пуская в бороду,
В ожидании трамвая, что идёт на круг.
Не хочу ни вспоминать, никого не спрашивать.
Всё равно, идти ли, ехать – хоть куда-нибудь.
Что на память-то пенять? – буду жизнь донашивать
(напрямик никак не срезать!) – где проложен путь.
Я не стану выходить, даже там, где хочется.
И маршрут не выбираю – с памятью я врозь.
Ну, а надоест кружить, с бесом хороводиться –
Напролом пройду, по краю, по прямой – насквозь…