Ветер разбился о крыши.
Проспекты, как серые мыши,
Грызут бесконечный простор.
А город, как маленький вор,
Расставил свои злые сети.
И люди, как малые дети,
Шныряют, ища «Беломор».
На крыше труба от камина
Стоит – вся облуплена глина.
Как ствол упирается в небо!
А я, улыбаясь нелепо,
Смотрю, как резиновый кот
Взбирается на эшафот.
Наверное, людям приятно
Стоять у стены неоглядной
И, чувствуя ствол у виска,
Как в кровь проникает тоска.
Ты смотришь в окно, как в прицел,
Подумав, что кровь стираешь, как мел.