По форме Хронос – панцирь улитки,
перебинтованный тишиной, и
стрелками вяжет
из
шелковой нитки, кокон – в изнанку
вшивая покой. Он веки сомкнет
до победного мая
под
рельсовый, дробный стук, где перед
ним, абсолютно нагая, запаяна
оловом в круг – выйдет
луна.
Её чувства похожи на цифру восемь
в пределах воздуха стен – с
которых срывается
поздняя
осень каштанами ниток-вен и крутит
подшипник коленным суставом,
на спиле годичных
колец,
рукоять открывающей переборки –
клапана сердец.
И она обнимает неистово, рьяно своё
море Дождей, врачуя приливами
рваные раны от слёз-
камней,
каждый раз задыхаясь, крича от боли
в немой песок, уходя нитевидным,
шелковым пульсом
под кожу
---
в висок.