Он любил смотреть, как она курит.
Она была обычной студенткой и курила дешевый винстон с ментолом (хотя, по нынешним меркам, не такой уж он дешевый). Курение не было для нее ритуалом, она делала это быстро, даже немного нервно. 2-3 минуты. И убегала обратно в квартиру.
Она курила на лестничной клетке, поднимаясь на пролет вверх. Там была общая пепельница. После ее ухода он ждал минут 5, а потом тихонько открывал дверь, на цыпочках спускался вниз и доставал ее окурок. Он хранил их в пакетике. Перед сном он доставал один и целовал его там, где касались ее губы. Это был его еженощный ритуал.
Он встречался с ней почти каждый день, но никогда не решался заговорить. Она просто пробегала мимо, оставляя после себя еле уловимый запах бергамота, черной смородины и ванили. Он даже не знал, как ее зовут. Он просто упивался самим фактом ее существования.
Когда к ней приходили парни, он плакал. Он видел, как они провожали ее. Иногда поднимались к ней. И уходили утром. Он плакал всю ночь. В такие дни ему хотелось спуститься на этаж вниз, позвонить в дверь и, дождавшись пока она откроет, всадить ей нож в горло. Но он понимал, что никогда этого не сделает.
«Ну, я же не маньяк какой-то» - подумал он, доставая перед сном свежий окурок.