Февраль всегда был зимой.
Всегда.
Пусть третьим, последним месяцем, пусть самим коротким, но зимним месяцем.
Настоящим.
Со снегом.
Гололедом.
Снегопадом.
И пусть в феврале всегда начинало пахнуть весной, но до последнего дня зима оставалась зимой.
А нынче февраль сошел с ума.
Он помнил про свои холодные и влажные ветры, гоняя их по кругу, он засыпал город снегом, а потом устал.
Утомился.
Ему стало скучно.
И он пролился дождем.
Достал из-за пазухи солнце.
И стал наблюдать со стороны, что получилось.
А получилось, мягко сказать, не очень.
Совсем, надо сказать, не получилось.
Лед под лужами, лужи по колено, снег, сползающий в лужи языками грязи, дождь и серое небо.
Потому что солнце не поняло настроение февраля.
Оно пожало плечами и ушло ждать весну.
За облака.
И промозглая сырость, влажный воздух и вода на дорогах затопили окончательно заканчивающийся февраль.
Веселья не получилось.
Оригинальность оказалась никому не нужна.
И год високосный не нравился февралю совсем.
Терпеть оставалось три дня.
Февраль вздохнул и вновь кинул пригоршню дождя с неба.
Я стояла под зимним дождем в резиновых сапогах, и смотрела вверх.
Три дня.
И наступит настоящая весна.
Вполне возможно, что с морозами.
Для контраста.
Кто знает.
Привычный февраль.
Привычное ожидание.
Немного разнообразия в день рождения.
Будет что вспомнить.
Спасибо, февраль.
Встретимся снова.
Через год.