В часы дневные на работе
я словно проклятый тружусь.
Взойдёт Луна на небосводе,
а я поэтом становлюсь.
На крыльях дерзкого Пегаса
в ночи взмываю выше звёзд,
а поутру (тьфу-тьфу от сглаза)
и незаметен я и прост.
Вверху на звёздном огороде
чудесней сказок и былин
за две недели без ухода
серп вырастает в жирный блин.
Под лунным светом отогреюсь,
хоть виршами не дорожу,
на благодарность не надеюсь,
лунатик ходит, я пишу.
Те, кто издревле проживают
на тёмной стороне Луны
созревший блин потом съедают
и похищают наши сны.
А я опять слежу за нею
и строфы новые плету,
от полнолуния пьянею
на поэтическом посту.
Луны магические соки
так льются в души чудаков,
кому она диктует строки
межгалактических стихов.