Высоцкому было бы нынче 78. Слушаю его насквозь, думаю, что бы сказал он о наших временах?
Да, наверное, и не важно. Важнее, что живой Высоцкий вряд ли кое-кому понравился бы со своими текстами. Мертвый - другое дело. Мертвый стихотворец безопаснее.
Да ничего, ничего... Он так далече и от нас, кто твердил его строчки, как присловья, поговорки, заклинания, что Владимиру Семеновичу уже все равно, что его, наконец, признали русским поэтом - а ведь не хотели!
Что как актер бывал недосягаемо высок, незаменим, - а ведь гнобили!
Бухал и ширялся? Это его личное дело. Право Мастера.
Но когда показывают всякий там Сочинский хлам, самое время вспомнить: петь можно не только во имя бабла.
Смотреть в глаза людям - не ради собачьего подхалимажа.
Любить - не ради выгоды.
Но вот даже в нашем, перевернутом мире, люди московские, нахлобучив шапки и подняв воротники, - холодно же! - едут в Ваганьково с букетиками.
На встречу со своей юностью.
И не надо спрашивать, почему этот снимок, а не какой-то другой. Типа в обнимку с гитарой. По кочану! Счастлив он здесь, вот что!..