Наше детство всегда с нами. Особенно, если оно было счастливым. Прошлые мгновения предстают перед глазами словно явь и сильно захватывают нас при прибытии в места нашего беззаботного возраста шалости. Там нам хорошо, там лучшее время, там будет наш рай после смерти. Разве что что-то может пойти не так…
Правило №1. Будьте осторожны при прибытии в родные края.
6 августа 2015 года перевернул моё прошлое и, пожалуй, прошелся по нему семимильными шагами. Всё началось с мысли о поездке в родную деревню. Ностальгия о летнем утре у бабушки дома, запах только что испеченных пирожков с картошкой или лесной земляникой, просмотр любимого мультфильма, не вставая с постели до самого обеда, просто захватили моё подсознание. Мозг, словно копировальный аппарат, выдавал картинки до боли знакомых переулков и гулявших по ним людей, давно превратившихся в прах забытости, тех, кто хоть как-то влиял на меня, старых друзей и просто знакомых. Ничего не препятствовало, но и не могло привести к полному согласию о «путешествии в прошлое». Отрицательной и, возможно, положительной отчасти стороной было время, которое я там не был. Тяжело возвращаться, не зная, есть ли кто узнающий тебя, а если есть, не будет ли осуждать за долгий путь обратно? Но лучше поздно, чем никуда!
Всё-таки недолго думая, я отправился в путь, долгий с непривычки, который предстояло обогнуть одному. На него ушло не более восьми часов, но я доехал. Задавшись вопросом: « Почему я не приезжал раньше, ведь прошло уже десять лет?», решением было оставить машину неподалеку от деревни и пройтись пешком, как раньше.
Всё та же дорога без асфальта. Ароматы окружающего мира не поменялись в отличие от снижения плотности построек на единицу площади. Шаги становятся длиннее и быстрее, и я уже не в силах отказать им сорваться с места и побежать навстречу детству. За углом сильно потрепанного здания, насколько я помнил, должен оказаться дом, тот самый дом, куда так стремлюсь.
Память не подвела. Едва вступив за угол, солнце ослепило взор, но сквозь него все равно была видна деревенская избушка. Этот домик, полностью сделанный из дерева, едва стоял на земле. Казалось, будто ветер может вырвать его основу и унести. Подходя ближе и бросив все отягощающие мысли, я вступил во двор и незамедлительно подошел к входной двери. Замка на ней не было, но и заходить было страшно. Что же я хотел увидеть там? Скорее всего то, что позже увидел. Осторожно открыв дверь, мелкими на сей раз шажками шёл вперёд: справа все также стояла печь, слева кухонный стол с крошками от хлеба, далее небольшая комнатка, играющая роль связывающего коридора основной комнаты и кухни. Воспоминания дали свои плоды и из глаз пошли слёзы. Вокруг царил уют. Ничего не было изменено.
«Почему я сразу не придал значения окружающей обстановки?» - задал себе после того, как увидел седовласую низкого роста старушку, сидящую на кресле, спиной ко мне, и что-то бормоча, ловко работая спицами. Звук спиц я помнил до сих пор из далекого детства. Бабушка часто производила парой рук, вооруженных парой спиц, теплые вещи для нашей семьи. Я решился окликнуть её. Это пришлось сделать не раз, сами понимаете – старость. После очередного повышения голоса в сторону милой, по-моему мнению, старушки, услышал следующее, что слегка испугало меня: «Где ты был так долго?». Не зная точно, моя эта бабушка или нет, узнала ли она меня или голоса в голове беззаботной женщины в возрасте начали перебивать мой голос, незамедлительно стал подходить к противоположной стороне кресла.
- «Бабуля!» - я узнал её. Но она была грозна, словно перед тем как приехать, мы созвонились, и у нас намечался серьёзный разговор..