(Фантастическая зарисовка)
До дома было уже недалеко, и Ян чувствовал это. Кто-то сзади поддерживал его, шевелил льняные волосы и и чуть-чуть подталкивал вперёд.
— Ну, тихо, тихо, ветер! Я знаю, что до дома уже немного идти осталось.
— А я не спешу, — прогудело у него в ушах. — Главное, чтобы ты этого не забыл.
Ян помолчал.
— Ветер, — вдруг спросил он, — а зачем ты вытащил меня оттуда?
— Вытащил, потому что пожалел... Убивать, по-твоему, лучше?
— Но я бы стал рыцарем.
— Рыцари живут только в сказках, милый мой Ян. А бронзовый крест на шее только пригибает к земле.
— Откуда ты это знаешь?
— Жизнь прожил, вот и узнал кое-что, — ответил ветер.
— Ты что, умираешь?
— Запомни, дружок, ветер не умирает, пока его кто-то ждёт.
— И кто же это тебя ждёт?
— Жена, дети, дело, — сказал ветер.
— А почему ты меня одного вытащил?
— Потому что те другие были убийцы, а ты поэт
— С чего ты это взял?
— У тебя взгляд другой, не озверелый.
Они подошли к дому.
— Иди. Моя миссия закончена, и тебя уже ждут.
— Ян! Ян вернулся! — раздался весёлый девичий голос.
На встречу Яну выбежала Рада, яркая, свежая, рыжая.
— Это и в самом деле ты, — нежно проговорила она, обнимая его.
— Я, любимая.
— И ты никуда не уйдёшь?
— Постараюсь, — произнёс он.
— А война и в самом деле кончилась?
— Для меня закончилась, и пусть это тебя не тревожит.
Когда Ян помылся в бане и поел, он долго стоял на веранде и махал кому-то рукой, загадочно улыбаясь, словно кого-то видел.
Сентябрь 2015 года.