Пробка из коньячной бутылки считала себя жутко важной особой. Она была пропитана изысканными среднеземноморскими ароматами, до нее дотрагивались руки наследников английской короны, она долгие годы охраняла напиток необыкновенно высоких достоинств…
-- Мам, смотри какая замечательная пробка, -- вдруг услышала она над собой детский голос. И даже выпрямилась от удовольствия: наконец ее оценили по заслугам.
-- Я ее воткну в старую крышку от сковородки – ну в ту, еще бабушкину. Помнишь, ты вчера обожгла руку? А если пробку вставить в ручку… вот так, ты никогда больше не сможешь обжечься! Здорово, правда?
С той поры коньячная пробка дышит парами тушеной капусты, напитывается запахом томящейся к ужину куриной печенки и ощущает прикосновение шершавых, не знающих маникюра, рук…
«Как жаль, -- думает она, -- как жаль…»