Снова встать довольно рано,
Посмотреть – твое окно:
На душе больная рана,
И заштопана в одно.
А внутри, как из кармана,
Будет виден список чувств,
Ты – пародия романа,
Также мил, а также пуст.
Бередят твои осколки,
Мысли серого мирка,
Все слова - жестоки, колки,
Нарастает пустота.
Умываешься - презренье,
Ненавидишь этот мир.
А затем опустошенье,
До озоновых всех дыр.
Завтрак утром - та же гадость,
И зачем вот так вот жить?
Ощущая мерзость, пакость,
Или волком жалко выть?
Одеваешься с издевкой,
Мир - прескучный балаган,
Ты не хвастаешь обновкой,
Не стерев душевных ран.
Дела опять - и на работу,
И твой безумный светофор,
И не сменить былую ноту,
Что жизни смертной приговор.
Опять дела - забота, party,
Ты вновь пришел – ты вновь устал,
Лежишь небрежно на кровати,
Да что б ты в жизни понимал?
Опять рассвет - тебе паршиво,
Опять сумбурный балаган,
Ты шатко встал, опять лениво,
Ты ряд вопросов не задал.
Работа снова – снова утро,
Опять презренный светофор.
Тебя тошнит, и стало дурно,
Ты будто лезешь на забор.
Мгновенья миг - глаза с глазами,
И руки милые в лету,
И окружило волосами,
Ты вновь влюблен – в своем бреду.
И манят губы, кожа, плечи,
Ты страстной девой покорен,
Ты полюбил – авось навечно?
Авось мечта? Иль светлый сон?
Разлуки, ссора, боль утраты,
Обида, ревность – отрезвлен,
И снова оба виноваты…
И снова сон, и снова сон.
И утром встал на светофоре,
И снова день, такой, как все,
Тебя не будет на заборе…
Ведь ты давно уж на стене…
23.02.16.