Тускло мерцает свеча на столе,
Едва разгоняет собой она тьму.
И в этой хладной, призрачной мгле
Мать склонила над сыном главу.
Он умирает. Он еле дышит,
Пустыми глазами глядит пред собой.
Он уж наверно даже не слышит,
Как молитву одну Мать сменяет другой.
«Сын мой любимый, будь же смелее,
Сможем беду мы с тобой победить,
Завтра ты станешь уже здоровее,
Лишь бы вот эту нам ночь пережить.»
Сердце её меж тем бьёт тревогу,
И тело колотит мелкий озноб,
Мать не сдаётся и молится Богу,
Сына целуя в его белый лоб.
И время застыло в этой лачуге,
Тянется долго ночь за окном.
И даже холодные снежные вьюги
С вихрем тоскуют о горе таком.
А смерть уже близко – а смерть у крыльца,
В двери стучится и хочет войти,
Хочет с ума свести Мать и отца,
И сына родного с собой увести.
А Мать не позволит ей этого сделать,
Она жизнь отдаст, но сына спасёт,
Склоняя главу, что за ночь поседела,
Она вновь начинает молитв перечёт...