Я часто вспоминаю маленькую девочку, которую никогда не видела, которую просто-напросто даже не могла увидеть, потому что родилась она за 2-3 десятка лет до моего рождения. Но эта девчушка живёт в моём сердце, и я её иногда вижу в других детях. Её имя – Любочка. Она могла бы быть моей тётей, она могла бы родить детей, которые были бы моими братьями и сёстрами. Но, увы - Любочка умерла маленькой трёхлетней девочкой. Умерла мучительно, больно, невыносимо от менингита, который слишком поздно распознали районные медики. Малышку доставили на вертолёте в областную больницу, но было поздно. Судьба девочки была решена.
Я даже не могу себе представить, что чувствовала тогда молодая моя бабушка Раиса с умирающим ребёнком на руках, одна, в большом чужом городе. Почему её не оставили в больнице? Как отправили умирать домой? Почему не боролись за девочку до последнего?
Сестра мужа не пустила их в свой дом, сказав, что у неё дети. Даже не знаю, как бы поступила я? От одной мысли делать такой мучительный выбор страшно!
Маленький холмик земли, один из трёх бугорков на старом деревенском кладбище – всё, что напоминает о Любочке. Да старая фотография. Да людская память о том, что была такая крошка. Любушка-голубушка. Крошка-умняшка, которая говорила взрослым дядькам, собиравшимся в председательской хате, что не нужно ругаться нехорошими словами, и Богу нужно молиться. Её мать молилась Богу, но Бог распорядился по-своему.
Жизнь возрождается в новом проявлении на Земле. Жизнь не стоит на месте. Жизнь продолжается, что бы ни произошло. Так заведено, и не нам решать, правильно это, или нет.
Нет уже в живых моей бабушки. Ветры и вьюги сглаживают маленькие холмики на деревенском кладбище, а я иногда вижу в маленьких детках неуловимые черты девочки Любочки, которую я не могла видеть никогда...