К гению

Сергей Ланцета
Книги — медленные взрывы, текущие буквами на сотни страниц, словно кровь из раны гениальности творца. Медленная мука писателя, расползающаяся взглядом по стенам собственного подъезда, усталым вздохом взбирается по ступенькам от одного этажа до следующей главы. Не крикнуть, не выстрелить звуком, не оборвать резким движением танца. Нет, только медленно течь, стекать, капать вниз по перилам, на улицу, растаптываться тысячей ног новых мыслей, слой за слоем, слой за слоем.
Тонуть в невозможности, бесконечности словосочетаний, пытающихся описать размазанные краски света, проглядывающие сквозь тени листьев, разломанные стеклом за трафаретом решётки. Сотня предложений на одно лёгкое, изящное, такое простое, полное доброй боли покачивание ветки. Обреченная погоня за ветром, которую не прекратить. Вдох. Выдох. Так много, так невероятно много фраз, отрицающих самих себя, чтобы в итоге выкроить простое мгновение тишины, совсем небольшую искру, чиркнув полушариями головы, до краёв набитой мокрым порохом памяти, змеями ничего не стоящих идей, ползущих в пальцы, текущих чернилами, извивающихся на кнопках клавиатуры, что постепенно становится жидкой, порождая впечатление, будто трогаешь свой мягкий мозг такими же мягкими руками, возбуждая нервы смыслов.
Закапываешься в какую-ту жижу, булькающую пёстрыми словечками среди монотонного потока основного текста, идёшь ко дну и вдруг резко всплываешь. Просыпаешься.