Этот дымный прокуренный вечер,
Шум бокалов, пустой разговор…
Неужели заняться мне нечем?
Что я делаю здесь до сих пор?
Липкий взгляд у скучающих женщин,
И скучающий вялый призыв.
Звук рояля далекий и вещий.
И в нем слышен какой-то надрыв…
Все. Пора. Время в полночь уводит.
Жизнь меж пальцев течет, как песок.
Но я вырвусь отсюда к свободе.
Иль пущу себе пулю в висок.
Но хватают за плечи, сажают…
И, смеясь, наполняют бокал.
Ах, как все здесь меня понимают!
Говорят, что немного устал…
Паутина речей так дурманит.
Растекаясь в душе пустотой,
Что боюсь оказаться за гранью,
За последнею в жизни чертой…